Предложение: редактирование историй

Истории с меткой «ФОТОГРАФИИ»

14 марта 2013 г.
Первоисточник: shitless.ru

Я раньше обожала старые фотки — выцветшие, с заломами, подписанные фиолетовыми чернилами. Любила разглядывать лица людей на фото, представлять себе, какими они были, как жили, о чем мечтали, кого любили. Семейные альбомы я хранила бережно, хотела показать сыну, когда подрастет, рассказать ему историю нашей семьи. А теперь думаю, что этого никогда не произойдет. Я сделаю все, чтобы мой ребенок никогда не увидел эти фото, никогда не пережил такой же ужас, как я.

Эти фотографии я нашла в кладовке. Старый запыленный альбом, который явно очень давно не открывали. Сначала аж запищала от восторга, думала, сколько интересного там есть! Хотя альбом производил странное впечатление: черная обложка, металлические уголки, слипшиеся страницы и какой-то затхлый, неприятный запах.

Отряхнула альбом, взяла лупу и открыла первую страницу. Сначала удивило то, что ни одна фотография не была подписана. Ну, вроде «Тетя Маша в санатории» или «Дядя Миша на рыбалке». Да и не было там таких снимков. В основном это была панорама какой-то деревни — старые покосившиеся дома, подслеповатые окошки, ветхие заборы, общее впечатление разрухи и тоскливой обреченности… Снимков было около 15, все черно-белые, на всех одно и то же — дома, заборы, хмурое низкое небо. Ни людей, ни какой-либо живности на фотках не наблюдалось. Я долго думала, зачем фотографировать эту рухлядь и тем более хранить в альбоме, потом просто забросила его подальше и забыла о нем.

Пару месяцев спустя я снова наткнулась на альбом в ходе грандиозной уборки, когда уронила его. Стала поднимать, и он открылся на одном снимке. Я мельком бросила взгляд и остолбенела. Фото изменилось — в окне явно был виден силуэт человека. Через лупу изображение стало еще отчетливей — человек стоял около окна и смотрел через занавеску. Я проглядела другие снимки — больше нигде ничего не поменялось.

В третий раз альбом я открыла через пару дней, пролистала и стала истерически смеяться. На третьей фотографии тоже появились люди — старушка у забора и неясные очертания фигуры у дома: видно было только голову и половину туловища. Я не знала, что думать, но точно была уверена, что раньше этих фигур на снимках не было. Я бы их заметила через лупу.

Альбом я спрятала подальше и не открывала еще пару недель. Потом не выдержала и заглянула. Конечно, они были там: и старушка, и человек в окне, мужичок в мятой рубахе вышел из-за дома. А еще появились новые люди: две весьма объемистые тетки на первом снимке, дедок на предпоследнем. Они сидели, стояли, и все, все до единого смотрели прямо на меня. Не так, как люди смотрят в объектив, когда их снимают, а так, словно бы наблюдали за мной через эти пожелтевшие кусочки бумаги. И взгляды у них были недобрые. Угрюмые, враждебные, насупленные — ни одного приветливого лица я не видела. И еще у всех был дефект внешности: чересчур высокий лоб и тонкий, будто провалившийся, нос. Как будто все эти люди были из одной семьи, болеющей странным генетическим недугом.

Я убрала альбом на самую верхнюю полку в кладовке и не открывала почти год. Недавно он снова попался мне на глаза. Я долго колебалась, внутренний голос шептал мне не быть дурой и не открывать эту мерзость. И конечно, я не послушала.

Их стало еще больше. И они стали ближе. Теперь на каждом снимке я вижу этих людей или существ, которые пытаются притворяться людьми. Они вылезают отовсюду, выглядывают из-под забора, смотрят с крыши, стоят в тени деревьев. Их много, я насчитала уже около 27 тварей. Они даже не пытаются скрываться, смотрят на меня с этих заляпанных фотографий и ждут...

Я не знаю, сколько еще раз надо открыть этот альбом, чтобы они, наконец, выбрались из него, не знаю, как вообще это возможно. Но я вижу этих жирных теток, которые смотрят на меня откровенно голодным взглядом, вижу бабку, которая пускает слюни у забора. И понимаю, что ни за что на свете не допущу, чтобы мой сын увидел альбом. Я не позволю ему открыть эти слипшиеся страницы.

Если вы увидите на помойке старый фотоальбом, не открывайте его, слышите? Не выпускайте их оттуда, пусть они навсегда останутся там, в этой проклятой деревне, уползут обратно в свои темные вонючие норы. Умоляю вас...
метки: фотографии
♦ одобрил friday13
12 февраля 2013 г.
Некий парень решил отдохнуть со своей девушкой. Она сказала ему, что хочет съездить куда-нибудь, где жарко и солнечно, поэтому они купили билеты в Таиланд. Они провели две недели, путешествуя по этой стране. Это было прекрасное время. Они встретили множество интересных людей и посетили много достопримечательностей. В Бангкоке они погуляли по буддийским храмам. Они отдыхали на прекрасных песчаных пляжах Пхукета и купались в океане. В Чиангмае они занимались шопингом на ночном базаре и танцевали до утра в ночных клубах. Когда они вернулись домой, их цифровая камера была заполнена фотографиями, которые они сделали во время поездки.

Через несколько дней молодой человек просматривал фотографии и вспоминал все те прекрасные моменты, которые он провёл со своей девушкой. Вдруг он заметил, что на некоторых фотографиях с ним, которые делала его девушка, была странная женщина на заднем плане. У нее были длинные черные волосы, одета она была в длинный белый балахон. Она стояла слишком далеко, и разглядеть лицо женщины он не мог. Парень решил показать фотографии своей девушке.

— Ты не помнишь эту женщину? — спросил он.

— Нет, не помню, — ответила девушка. — Мне казалось, там никого не было, кроме тебя, когда я фотографировала...

Просмотрев все фотографии, они обнаружили, что эта странная женщина проявилась ещё на нескольких фотографиях, которые они сделали в разных городах. Было похоже, что она следила за ними, пока они путешествовали по стране.

Парень просмотрел оставшиеся фотографии. Когда он добрался до последнего фото, холодок пробежал по его спине. Это была фотография, где он стоял посреди оживленной улицы в Чиангмае. Странная тайская женщина стояла прямо за ним, заглядывая через его левое плечо. На этот раз её лицо было хорошо видно. У неё была мертвенно-бледная кожа и чёрные-пречёрные глаза.

Парню это показалось очень жутким, и он решил выяснить, кто эта странная женщина и почему она преследовала их. Он решил посетить экстрасенса, чтобы добраться до истины. Девушка записала его на приём к экстрасенсу, а он распечатал фотографию, где было различимо лицо женщины.

На следующий день парень посетил офис экстрасенса. Он сел на диван напротив экстрасенса и достал фотографию из кармана. Указав на бледное лицо женщины на фотографии, парень спросил:

— Можете ли вы рассказать мне что-нибудь об этой женщине?

Экстрасенс взял фотографию и внимательно посмотрел на неё.

— Конечно, могу, — ответил он. — Вы пришли сюда вместе с ней. Эта женщина стоит за вами прямо сейчас.
♦ одобрил friday13
26 ноября 2012 г.
В общежитие я заселилась в 2010 году — поступила в колледж, до дома далеко ехать, а снимать квартиру дорого. Поначалу все было нормально — весёлая студенческая жизнь, хорошие соседки (с одной я до сих пор живу, и мы очень хорошие подруги). Общежитие стоит недалеко от колледжа, идти всего пять минут. Зданию лет сорок — не такое уж оно старое.

На первом курсе я редко оставалась одна на ночь в своей комнате. Зато в этом году…

В комнате ночью происходит что-то странное. Когда я или моя подруга остаёмся в одиночестве, то не можем уснуть без света — возникает навязчивое чувство какой-то тревоги, незащищенности. К тому же раздаются постоянные звуки неясного происхождения в темноте. Когда выключаешь свет и ложишься, то возле кровати тут же что-то стучит (даже, может, и ходит). Листы, тетради, книги падают сами собой, не находясь при этом на краю стола. Бывает страшно из-за всего этого. Я не раз вскакивала ночью в холодном поту — причем у меня бывало при этом чёткое впечатление, будто открыто окно и дует ветер (хотя окна всегда оказывались закрытыми) — и включала свет. Только тогда все прекращалось.

Мы поспрашивали у ночных воспитателей (они за нами приглядывают), что да как, на что они нам посоветовали не забивать головы ерундой. Мы поняли, что ничего внятного от них не добьемся. Но вскоре пара воспитателей сменилась, на их место пришли новые. И вот однажды пришла к нам в комнату одна из них, когда я пыталась уснуть со светом. Она спросила, почему включен свет. Я объяснила, на что она сокрушённо сказала: «Нет, это не работа, а просто ужас». Я поинтересовалась, что она имеет в виду, и она рассказала:

— Я у вас сравнительно недавно, но уже всякой мистики насмотреться успела. На пятом этаже даже появляться не хочу. Такое чувство, будто кто-то следит за тобой...

Потом был случай с фотографиями. Мои одногруппницы живут на пятом этаже — не в простой комнате, а в швейной. Комната на четыре человека, со стеклянными вставками по обе стороны от двери (стекло матовое). Так вот, они фотографировались, а затем пересматривали снимки, и на одном из них заметили силуэт за стеклом. Было видно лицо, и было понятно, что это незнакомая девушка. Если бы я не видела эту фотографию сама, то не поверила бы.

Также на том же самом этаже однажды душевая комната оказалась заперта сама собой изнутри. Когда стали стучаться, в комнате открылись краны, и начала литься горячая вода. Так продолжалось три часа, пришлось ломать дверь.

В общем, общежитие у нас непростое, а мне еще два года тут жить. Иногда ночью мы чувствуем, как кто-то гладит нас по голове — это не раз уже было, и не только в нашей комнате. Иногда меня тычут в бок, не давая спать, а еще могут дышать рядом с кроватью — это уже совсем страшно...
♦ одобрил friday13
23 июля 2012 г.
Пару недель назад одна знакомая нашей семьи, мать-одиночка, купила новый телефон. Через несколько дней после рабочего дня она пришла домой, выложила ключи от машины, бумажник и телефон на тумбу и села на диван смотреть телевизор. Её шестилетний сын подбежал к ней и попросил телефон, чтобы поиграться. Мать сказала ему, чтобы он не удалял сообщения и не нажимал лишнего. Мальчик согласился и убежал играть в свою комнату.

Примерно в 11 часов вечера женщина решила ложиться спать и поднялась к сыну, чтобы уложить его в постель. Она нашла его в своей комнате, где он спал на кровати. Телефон лежал на полу. Подняв телефон, она стала проверять, не наворотил ли сын ничего, но нашла только несколько новых фотографий, которые мальчик снял, играясь. Дойдя до последней отснятой фотографии, женщина пришла в ужас. На ней был её сын, который спал на кровати, но снимок был сделал другим человеком... да и человеком ли?..
♦ одобрил friday13
10 июля 2012 г.
Наша квартира вся увешана фотографиями в рамках. Так уж сложилось — любит у меня мама вешать фотографии на стены, да и не только. Они на столах, на полках, рядом с телевизором — в общем, по всему дому развешана история нашей семьи.

Некоторое время назад я стала замечать странные вещи. Началось с того, что я сидела за компьютером, пила кофе. Дома никого не было. Приятную тишину прервал грохот в кухне. Собака разразилась лаем. Войдя на кухню, я увидела лежащую на полу разбитую рамку. Я все списала на расшатавшийся гвоздь. Убрала фотографию, собрала и выбросила осколки стекла. Пока я занималась этим, мне показалось странным, что собака пристально смотрела в окно и рычала. Ну что с нее возьмешь — птицу увидела, небось. Когда я села опять за компьютер, оказалось, что монитор уже ушёл в режим ожидания. Пока он включался, я увидела в отражении на его тёмной поверхности себя... и смутные очертания кого-то ещё, который стоял у меня спиной. Я резко обернулась, но сзади никого не было.

Спала я в ту ночь плохо. Мне все время казалось, что из окна за мной кто-то наблюдает. Да и собака спать мешала, все время рычала на что-то.

На следующий день вечером разбилась еще одна рамка — та, что стояла на полке. Я ничего не понимала. Как она могла упасть, стоя прочно на ровной поверхности?.. Фотография лежала изображением вниз. Когда я ее перевернула... Господи, никому не пожелаю такого увидеть. Вместо фотографии там было изображение какой-то ужасной твари, которая была вся измазана в крови. Я обронило фотографию и отшатнулась. На мой крик прибежала мама и нашла меня бледной, забившейся в угол.

— Не поднимай её! — закричала я, не помня себя.

— О чем ты? Что с тобой? — мама с недоумением посмотрела на фотографию. Я кое-как встала и увидела на полу самую обычную фотографию нашей семьи. Но я была уверена, что совершенно точно видела там ту тварь. Мама напоила меня успокоительными, и я легла спать.

Всю следующую неделю я постоянно ощущала на себе тяжелый взгляд из окон и рамок для фотографий. Я уверилась в том, что они следят за мной. Они не за стеклами, они в них самих. Они там живут. Я не знаю, что им от меня нужно. Они в любом отражении — я вижу, как там мелькают силуэты и тени. Мне очень страшно, но ни мама, ни кто-либо другой мне не верит.

На днях я снова осталась одна дома. Проходя мимо зеркала, я нечаянно заглянула в него, хотя до этого старательно избегала этого. В отражении была не я. Девушка, похожая на меня, улыбалась мне, обнажая окровавленные зубы. Она не повторяла мои движения, как это делает отражение — нет, она жила своей жизнью. Её руки были будто облитые кислотой, на них не было кожи. Я в истерике разбила зеркало и потеряла сознание. Очнулась на полу с изрезанными осколками руками. Я слышала чьи-то голоса — много голосов. Они меня просто оглушали. Закрыв уши руками, я попыталась встать. С трудом сделав это, я осмотрелась и увидела, что все лица, что были на фотографиях в комнате, смотрят на меня. Я убежала в свою комнату, где спряталась под одеялом.

Я знаю, что они до сих пор следят за мной из стекол. Убегать из дома бесполезно — я вижу их на стеклах и на улице, и в других помещаениях. Они не оставляют меня. Я боюсь даже подойти к дверному глазку, потому что знаю — они только этого и ждут. Ждут, когда я подойду к ним слишком близко...
♦ одобрил friday13
Эту странную историю рассказала мне коллега по работе, пожилая бабуля.

Дело было в годах 40-х, а может, и 50-х (точно известно, что время было послевоенное). Училась она тогда примерно в 7-м классе, жили в маленьком военном городке в Подмосковье. Отец у нее был военный. Фотоаппараты в то время были редкостью. Но у одного солдатика из части оказался такой, и он предложил моей коллеге и ее подруге сфотографироваться.

Счастливые и радостные, они принесли эти фотографии в школу и показывали одноклассникам. В конце уроков оказалось, что у подруги украли фотографию с их изображением. Девочки недолго переживали по поводу пропажи — подумали, кому это могло понадобиться, и забыли про этот случай.

Прошли года. И вот, будучи студенткой института, в один прекрасный день подруга возвращалась домой в загородной электричке. Вдруг к ней подошла незнакомая женщина, протянула потерянную много лет назад фотографию и сказала: «Забери ее, ему она больше не нужна!».

Девушка даже не успела спросить, что это за женщина и откуда у нее ее фотография, как та быстро ушла. Вот такая загадочная история...
♦ одобрил friday13
13 мая 2012 г.
В июле отдыхали мы на своей даче под Уфой, в посёлке Миловка. У нас там небольшой участок. Имеется колодец, один на двоих с соседом. Антону Павловичу 57 лет, вдовец, и детей у него нет.

Решили мы почистить колодец. Дело уже было к вечеру, когда мы стали поднимать гравий. На дне одного из вёдер обнаружили маленькую фотокерамику, какие обычно устанавливают на памятники. На ней была изображена женщина лет тридцати с тёмными длинными волосами и с очень красивым лицом. Погадав, как она могла попасть в колодец и не приходя к определённому выводу, я просто отшвырнул её в остальной шлак. А вот соседа она заинтересовала куда больше. Пояснив мне, что негоже так обращаться с находкой, он забрал её себе. А я и возражать не стал.

На следующее утро ему парализовало ноги — на скорой увезли в больницу. Месяц спустя он вернулся домой. Как выяснилось, ухаживать за инвалидом некому. Мы с женой и решили помогать Антону Павловичу — готовить еду, приглядывать за домом.

Как-то к нему зашла жена. Пройдя на кухню, она услышала голос из комнаты. Подойдя ближе, она увидела, что старик разговаривает с фотографией. И в разговоре он делал долгие паузы, кивая головой, будто слушая ответ. Спустя некоторое время это заметил и я лично. Это была та самая фотокерамика! Поинтересовавшись, что это с ним происходит, я получил ответ в жёсткой форме: мол, это не моё дело. После этого случая, когда мы к нему заходили, сосед прятал фотографию. Совсем рехнулся, думал я. Но помогать ему не перестал. А в разговоре он начал упоминать всё чаще о женитьбе на какой-то Людмиле, и как она вернётся откуда-то издалека. А на мои расспросы о Люде он отвечал односложно, либо и вовсе помалкивал. И до того нелюдимый человек всё больше уходил в себя.

Однажды я зашёл к нему под вечер. И только хотел постучать, как отчётливо услышал громкий женский смех. Постучал. Минуты через две мне открыл довольный улыбающийся сосед и произнёс: «Как жаль, что вы с Людой разминулись, она только что вышла» (стоит отметить, что своего выхода к дороге у соседа нет. Чтобы выйти, нужно преодолеть наш участок, где у забора сидит большая сторожевая собака Джек).

Я после такого уже и забыл, зачем приходил... Вернувшись домой, я поведал об этом жене. Усмехнувшись, она сказала, что я шизофренией от деда заразился.

Та ночь выдалась неспокойная. Была гроза, но не было дождя, дул сильный ветер. Джек бесновался на цепи, громко воя, из-за чего я долгое время не мог заснуть.

Утро было пасмурным. Выйдя на крыльцо покурить, я заметил, что собаки нигде не видно. Позвал пса, реакции никакой. Заглянув в будку, увидел Джека мертвым... с клочком длинных чёрных волос в пасти. Прошёл к соседу узнать, не слышал ли он чего. Постучал. Мне никто не ответил. Стучал ещё минут пять, думая, что он спит. Взял запасные ключи, которые были спрятаны у него в бане. Открыв двери и пройдя в комнату, я увидел соседа, сидящего в старом кресле, одетого в парадный выходной костюм. На столе стояла начатая бутылка вина и два бокала. Сосед не подавал признаков жизни. Пощупав пульс, я убедился, что он мертв. Вызвал скорую, которая постановила смерть от удушья (механическая асфиксия). При обыске его дома не было обнаружено той самой фотографии, которой он так дорожил.
♦ одобрил friday13
8 марта 2012 г.
Около двух месяцев назад у меня сломался компьютер. Понёс в ремонт — сказали, что перегорела материнская плата, мол, покупайте новый. Расстроенный, я пошёл домой. На следующее утро ко мне в комнату вошёл отец и положил на мой стол новый красивый системный блок. Попытавшись это чудо поднять, я приятно удивился — это был не пустой корпус, внутри были все нужные для работы комплектующие.

Первая вещь, которая должна была меня насторожить: видеокарта, жёсткий диск, сам корпус — всё было явно довольно новым и очень хорошим, и где отец взял такие деньги — неизвестно. Хотя у меня неделю назад был день рождения, и, может, отец таким образом запоздало подарил компьютер.

Включая компьютер, первое время я каждый раз испытывал состояние эйфории — такое быстродействие, такая графика, такой звук и столько памяти! Правда, иногда я натыкался на личные файлы бывшего хозяина — семейные фотографии с пикников, фотографии а-ля «я и моя собака», музыка, небольшие игры и прочие личные файлы, которые я толком не проглядывал. Хотя хозяина компьютера я таки стал узнавать по фотографиям — паренёк 19-20 лет, примерно моего возраста, кудрявый и слегка патлатый.

Но во время листания картинок я иногда натыкался на очень странные изображения. Это были JPG-файлы очень большого разрешения, но просто ужасного качества, будто бы снятую на телефон картину ещё и пропустили через редактор, уменьшая и увеличивая. Разглядеть удавалось только общие черты — на всех картинках была одна и та же обшарпанная голая стена, перед которой стояли какие-то люди. Детали разглядеть невозможно было, но смотреть на них было довольно неприятно.

Потом в дебрях папки «Windows/System32» я отыскал другие подобные фотографии, но лучшего качества. Теперь я уже видел, что это почти все дети, не старше 14-15 лет. Все стоят неестественно ровно, все смотрят вперёд, и у всех... что-то не так. То один мальчик слишком плотно закрыл глаза и сильно наклонил голову, то девочка странно завела руки за спину, то ещё одна покрыта странными чёрными пятнами. Вся эта кунсткамера располагалась в совершенно случайном порядке, однако некоторых персонажей я узнавал.

А в какой-то день я наткнулся ещё на одну «секретную» папку, спрятанную среди служебных каталогов. Это была всего одна папка «Models», содержащая изображения в формате JPG. Все файлы в ней были пронумерованы и подписаны — «model_01a», «model02_a», «model03_a», «model04_a», «model05_a», затем «model01_b» и так далее. Я открыл первое изображение, «model01_a». На ней была знакомая мне по уже найденным фотографиям девочка лет 12, которая странно закинула назад руки. Фотография была на этот раз отменного качества, будто бы снятая на хорошую зеркалку. Но теперь я увидел — та девочка не заводила назад руки, у неё рук просто не было.

«model02_a». Эта же девочка, только чуточку младше. Она в лёгкой курточке, однако курточка закатана до локтей — а от локтей ничего. «model03_a». Эта же девочка, ещё младше. На стене за ней теперь обрывки обоев советского времени, видны грязные следы от мебели. Она в лёгком летнем платьице, поднимает руки — и на её кистях безжизненно висят кружевные тонкие перчаточки — ведь кисти нет, на чём им держаться? На четвёртой картинке — снова это же дитё, ей где-то пять лет, она сидит на диванчике, сзади неё — стена с теми самыми обоями с уродским узором. С девочкой всё в порядке, она улыбается и счастлива.

Следующий файл — «model01_b». Мальчик, где-то 15-16 лет, опустивший голову и закрывший глаза. Теперь заметно, что стена за ним немного изменилась, она уже не бетонная, а кирпичная. У него тёмная, загорелая кожа, но теперь я вижу: то, что я принял за тень на глазах — это пустые глазницы.

Я продолжил листать файлы дальше — «model02_b», этот же мальчик, глаза плотно завязаны, губы поджаты в рыданиях. На повязке тёмные пятна. «model03_b», он же, сидит, широко раскрыв глаза — радужку и зрачок затянул белёсый туман, мальчик смотрит куда-то в пространство, словно бы не замечая ничего. Дальше — тот же мальчик, почти та же обстановка — на стене теперь обрывки белой шпаклёвки, местами куски краски, сам мальчик в небольших очках. Пятая картинка — мальчик сидит у себя за столом, в своей уютной комнате, улыбается. Почти та же картина на всех изображениях дальше — дети, полумёртвые, с пустыми глазами на первой фотографии, счастливо улыбающиеся на последней.

Я рассматривал все эти фотографии несколько часов, чувствуя себя всё более и более не в своей тарелке. Закончилось тем, что я просто удалил все странные фотографии из компьютера, но тяжёлый осадок остался. Родителям не стал ничего говорить, чтобы не пугать их. Сам компьютер у меня исправно работает до сих пор.

Так что думайте — покупать дешёвые бывшие в употреблении вещи, или не рисковать и покупать новые вещи в магазинах.
♦ одобрил friday13
8 марта 2012 г.
Летом несколько дней меня не было в городе. Вернувшись домой, я заметил, что почтовый ящик доверху набит письмами. Их там было штук тридцать. Письма без обратного адреса, некоторые из них тяжелые и сырые на ощупь, словно побывавшие в воде или, скорее, наполненные жидкостью изнутри. На всех конвертах стояли моё имя и адрес, причем на большинстве они почему-то были криво нацарапаны поперек конверта красными чернилами. От писем отвратительно пахло разлагающимся мясом и гниющим мусором. Мне не слишком хотелось нести их домой, но любопытство оказалось сильнее отвращения. Я кое-как ухитрился отнести письма в дом и выгрузил их в раковину на кухне, чтобы этой мерзостью не пропахла вся квартира.

Я вытащил из кучи наименее сырое и более-менее аккуратно оформленное письмо и открыл его. Внутри оказались фотографии — снимки совершенно незнакомых мне людей с выколотыми глазами, выбитыми зубами, растянутыми в сумасшедшей улыбке ртами и вспоротыми горлами. От увиденного мне стало плохо. Мне даже не хотелось думать о том, что же в остальных конвертах. Я лихорадочно вскрыл письмо за письмом, и постепенно в моих руках собралась огромная куча фотографий зверски убитых людей: тела с отрубленными конечностями, лежащие на операционных столах вскрытые трупы с вырезанными органами, повешенные люди с выпотрошенными внутренностями, истекающие кровью... На некоторых сырых письмах были заметны следы крови и грязи.

На одной фотографии мне попался смутно знакомый человек. И чем больше писем я открывал, тем чаще на снимках мелькали знакомые лица. Некоторых людей я видел на работе, с некоторыми вместе учился в школе. В последних конвертах я нашёл фотографии с изуродованными телами моих близких друзей и родных.

И вот, когда я держал в руках последнее письмо, меня парализовала догадка относительно его содержимого, но выбора у меня уже не было. Я открыл конверт и узнал на выпавшей оттуда фотографии… себя. В отличие от остальных конвертов, я на снимке был жив, мои глаза были нетронутыми, руки-ноги тоже были на месте. Но...

Холодея, я понял, что снимок был сделан на входе в мой дом — как раз перед тем, как я забрал свою отвратительную почту.

Я услышал шаги за спиной.
♦ одобрил friday13
10 февраля 2012 г.
Первоисточник: ffatal.ru

Я обычный обитатель Интернета — веду блог, иногда фанфики по любимым произведениям пописываю, повинуясь народным веяниям зачем-то даже завела аккаунты в Твиттере и на Facebook — в общем, веду активную сетевую жизнь. И ничто, как обычно, не предвещало беды, пока однажды утром ко мне в ICQ не добавилась одна читательница с блога. Я как-то даже удивилась — вроде не общались с ней никогда, даже в комментариях, и вообще, она была одной из тех, про кого я думала, что просто стесняется отписаться. В общем, добавилась она и пишет: «Хочешь прикол?». А кто же отказывается от прикола с утра? Конечно, говорю, хочу. Она в ответ присылает мне файл с картинкой. А утро, сами знаете, время напряженное, и между проверками почты и чтением новых комментариев нужно ещё успеть попить чаю, умыться-одеться и, желательно, накраситься. И я, естественно, постоянно отвлекалась. Подхожу в очередной раз к компьютеру, а окошко ICQ уже ломиться от вопросов: «Посмотрела?», «Ну, как?», «Ты открыла?», «Эй, где ты?». Я, признаться, даже удивилась такому ажиотажу от незнакомого человека, но файл открыла, чего людей-то расстраивать? Открыла, а там обычная комната со всеми любимыми коврами на стене и гераньками, только в углу какое-то мутное темное пятно — явно или дефект съёмки, или кривой «фотошоп» (посмотреть фото). «И что? — пишу я. — Где смеяться-то?». А она мне: «Ай, забей», — и ушла в оффлайн, а мне ничего не оставалось делать, кроме как внести её в свой мысленный список потенциально неадекватных, выключить компьютер и уйти на работу.

Вечером я опять вспомнила про этот «прикол», нашла фото, посмотрела ещё раз. Комната как комната, и пятна уже нет, не иначе как показалось спросонья. Одним словом, не смешно. Хотела найти эту девицу и с пристрастием допросить, но она была в оффлайне. А потом я и вовсе забыла про неё, потому что в квартире неожиданно наступила разруха.

Сначала начало жутко вонять из стока в раковине, какой-то гнилью и сыростью. Чего мы только туда не заливали, наверное, весь отдел бытовой химии из магазина вынесли, и ничего не помогает. В конце-концов папа не выдержал и вызвал сантехника. Сантехник пришел, повозился со стояком, посмотрел на нас как на идиотов и сказал, что всё в порядке. Но в порядке ничего не было, потому что через пару дней вонять начало ещё и из ванной. А иногда казалось, что там, в стоках, как будто что-то скребётся и шуршит. Крокодилы из канализации, что ли?

А через некоторое время захожу я на кухню утром, как обычно, а решетка вентиляции валяется на полу. Поставила её на место и забыла бы, если бы на следующее утро не обнаружила то же самое, и на следующее, и на следующее. Но человек ко всему привыкает, поэтому установка решетки на место быстро превратилась в мой личный ритуал, пока на ней не начали появляться мокрые следы: сначала несколько капель, а потом настоящие лужи, мутные такие, как будто грязную тряпку выжимали. Ну, и запах соответствующий. Тут я немного занервничала, но на помощь пришли папа и жидкие гвозди — приклеили эту несчастную решетку, и отваливаться она перестала.

Но лучше бы она отваливалась и дальше, потому что после этого всё стало ещё страннее. Под вентиляцией, приклеенной намертво, стали образовываться мутные лужи, а ночью в квартире стал раздаваться шум шагов. Как будто кто-то босыми ногами шлепает, сначала только на кухне, потом ещё и в гостиной. Как-то я набралась смелости, повключала свет и побежала смотреть, что же это там ходит — в гостиной никого, только мокрые пятна на полу. В стоках между тем скреблось уже очень отчетливо, а однажды, когда я принимала душ, вода вдруг перестала течь, зато из душа раздалось уже до боли знакомое шуршание, как будто что-то пытается выбраться. Дожидаться окончания происшествия я не стала, просто вылетела из ванной, как ошпаренная.

Думала, не усну после такого, но человек существо странное — вырубилась моментально, вот только мне всю ночь снилось, что я тону в каком-то болоте: мутная вода, грязь и жуткая вонь. И угадайте, что я первым делом обнаружила, проснувшись? Лужи возле кровати. Повторялось такое буквально через ночь, а ещё родители какие-то странные стали. Я, конечно, к ним первым делом побежала делиться ночными переживаниями. А мама с папой улыбаются, смотрят на меня, как блаженные, и отвечают чуть ли не хором — что ты, милая, всё в порядке. В жизни меня милой не называли, а мама ещё добавляет — пойди лучше прими ванну, расслабься. Какие уж тут ванны? Я к тому времени уже просто зубы почистить боялась, и только боязнь запаршиветь окончательно хоть как-то перевешивала страх. Но я уже была в сантиметре от того, чтобы начать напрашиваться к друзьям на помывку, наврав что-нибудь про отключенную на месяц воду.

А потом всё закончилось как-то внезапно. И из труб вонять перестало, и капать из вентиляции. И сны такие хорошие стали сниться — как будто я лежу в ванне, тепло, хорошо, вокруг благость и покой. И жизнь потекла как обычно — Интернет, работа, друзья... Только родители теперь по вечерам чуть ли не дрались, кто первым в душ пойдёт, и просиживали там чуть ли не по два часа — видно, насмотрелись в передаче «Малахов+» каких-нибудь антистрессовых средств.

В общем, всё было нормально, пока я не решила обновить свои фотографии на Facebook, то есть банально пофотографировать себя. Сфотографировала, значит, пару раз и смотрю, что получилось. И тут мне стало не до собственного вида, потому что у себя за спиной где-то в районе стены я увидела то самое пятно, точно такое же, как на присланной фотографии. Оно было на всех фотографиях, а нащелкала я их штук десять. Пересилив желание убежать, я трясущимися руками стала снимать родные интерьеры. Пятно было везде, фотографировала кухню — оно там, коридор — опять пятно, а в ванной вообще как будто весь потолок каким-то дымом затянут.

В ту же ночь я опять тонула во сне. Просыпаюсь, а вся подушка в какой-то тине. И родители ходят, улыбаются, как под гипнозом.

И вот тут я не нашла ничего лучшего, как, прихватив ноутбук, позорно убежать в ближайшее кафе с Wi-Fi и, выпив для храбрости, залезть в блог в поисках этой злосчастной читательницы. Когда меня выкинуло на страницу «дневник закрыт или не ведётся», я даже не удивилась, но у меня в рукаве оставался последний козырь — знакомая, которая с той девушкой вроде бы училась на одном курсе. И, о радость — зелёный цветочек напротив её ника. После обычных «привет-как-дела» я решилась как бы невзначай узнать, почему закрыт дневник её однокурсницы. И услышала примерно следующее — она решила уйти из Интернета, сказала, надоело тратить время на это, молодость проходит, и вообще сессия... К тому же она довольно замкнутая стала после того, как её брат уснул в ванной и захлебнулся.

Узнав, когда утонул брат и сопоставив все факты, я поняла, что случилось это за несколько дней до того, как я согласилась посмотреть «прикол». И я уже знала, что нужно делать дальше. Только вот беда — ещё со времён просмотров всяких «Звонков» я, примеряя на себя ситуацию, понимала, что, если понадобится, просто не смогу сделать такое с людьми, которых я знаю, которых вижу или хотя бы общаюсь в сети. Не могу жить с чувством, что я виновата, что из-за меня случилось что-то ужасное, даже если я сама всего лишь жертва. Но жить так дальше я тоже не могу. Сегодня утром моя кровать была совершенно мокрой, как будто одеяло полоскали в болоте, а папа заперся в ванной и не выходит.

Простите меня.
♦ одобрил friday13